Pular para o conteúdo principal

Ah, se eu me chamasse Raimundo... #39

O primeiro ser humano que inventou de juntar algumas palavras no papel e resolveu publicar essas histórias, foi o autêntico inventor da inveja literária na sociedade civil. Rosseau estava certo ao tocar nesse ponto. Falo de experiência própria. Sem modéstia, me considero o maior profeta do passado que conheci. Não tem jeito, há todo momento tenho a ideia genial que numa rápida busca no Google percebo que foi desenvolvida por algum autor há mais de 200 anos em um recôndito vilarejo do leste europeu.
Olho pra estante. Inveja. O português discutiu a metafísica e as angústias da alma humana. O argentino criou um universo fantástico e se tornou imortal, O  chileno faz poemas de amor e mar sem esbarrar na cafonice, raro, raríssimo. O russo, esse é o pior. A sua tolerância a banalidade me incomoda. Nada escreve que não seja filosófico. A história de um garoto com superpoderes e é o escolhido para salvar o planeta nunca lhe passou pela cabeça. Agora escrever 600 páginas sobre um assassino  aparentemente comum que reflete sobre ser absolvido pela História como Napoleão, isso faz e faz com prazer. 
A vida tem dessas, a mim me restou relatar sobre garotas que não me deram beijos,  partidas de futebol que terminaram em 0 a 0 e alguns personagens idênticos em cada história pintados com nomes diferentes. Por que não eu? Essa é a pergunta que me incomoda e me faz querer em muitas das vezes empurrar todos esses conhecidos que tem sido campeões em tudo para um caixa de papelão entulhada bem embaixo da estante e pintar a escrivaninha com as capas mais bonitas dos mais novos best-sellers. 
Eu os ameaço, eles não se mexem. Sabemos que isso não vai acontecer. Melhor ser medíocre comparado aos grandes do que ser grande comparado aos medíocres.

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

O ser e a estupidez

 Não consigo me reconhecer. Cumpro a cartilha às avessas de tudo aquilo que forjei ser meu domínio, minha índole. Lembro que até pouco tempo, lamentava profundamente ter de me relacionar com conversas banais e carinhos avulsos por algumas noites, para no outro dia, amargar uma ressaca de não resistir em relações da carne. Como a música, a literatura, o cinema, a teoria crítica não me bastava?  Meus relacionamentos mais duradouros sempre operaram na lógica de flerte e conquista, para desaguar em contato sexual apenas uma ou duas vezes por mês. Nesse meio tempo, mantinha um contato frio, era meu jeito, nunca consegui ser romântico e a humilhação pública do amor me nauseava. Não havia maiores sentimentos que passassem a figura do cômodo, de não ser um completo párea, de agradar alguém no mundo e produzir um parco desejo nesse outrem. Sempre coloquei minhas aspirações primeiro, sendo elas altas, nobres e lúcidas ou inúteis, apenas para comprovar que só eu me governo e nenhuma infl...
1 comentário
Leia mais

Carta de amor descabelada #60

Escrevo essas linhas iniciais, sem saber o que te dizer, depois de tanto tempo, o que sobrou de nosso amor? Eu cortei o último fio que nos unia, mas como dói! Sempre fui contido em expressar meus sentimentos por você, mesmo quando todos nos apontávamos como o casal mais belo. Sempre diziam: "Vocês dois ficam tão bem juntos!" ou hora outra apontavam pra gente na multidão e sacramentavam o nosso laço, éramos como vinho e cool jazz numa noite sem lua. Eu sempre carrancudo, ignorava os elogios e seguia satisfeito por dentro, mas sem uma palavra de carinho dita em voz alta na frente do espelho.  Como era refrescantes nossos banhos no verão, enquanto a água escorria por você até me molhar e expelir para o ralo o calor a queimar o forro do nosso pequeno banheiro. A água quente amaciava nosso corpo no inverno, depois deitávamos em nossa cama, pensando em tanto daquilo que a gente nunca iria ser. Éramos felizes e sabíamos. O vento gelado persegue minha nuca mesmo nas tardes mais qu...
Postar um comentário
Leia mais

Presente do indicativo

Fomos muitos, mas em que ponto deixamos de ser esses tantos para nos tornamos outros. Ou sempre os mesmos num círculo imaginário. Um acorde musical te guia para lembranças de um passado recente. Onde o ontem parecia melhor que o amanhã e assim por diante. Postes iluminados virados para o oeste, para o pôr-do-sol, para o que se passou. Os fins tornam-se objetos de valores mais altos que os começos. O fim carrega consigo o caminhar a contra ritmo em fatos já passados. Pelo menos conhece-se o inimigo. Mas e o agora? O caminho para onde o nariz aponta é tortuoso e vário. Pensar que não se pode ser aquela pessoa que tanto se sonhou pode significar a apoteose da consciência. Não poderei ser o homem que primeiro pisou em Marte. Ufa! A marcha às vezes é lenta como se sempre houvesse tempo e por vezes acelerada pelo pavor do nunca mais. As métricas estão em revolução e não há possibilidade de fazer tudo, mas tem tantas coisas e tantos que se queria ser... Quantas batalhas internas deve-se lutar...
1 comentário
Leia mais